Chegará um ponto que sua mágoa vai ser tamanha que você não conseguirá senti-la por completo, nem nos momentos mais privados de sua dor. Chegará o dia que você vai querer deitar-se sob sua cama - a mesma desde que paraste de crescer. A mesma que ouviu seus gemidos de choro e excitação. A mesma que você sempre quis deixar, na casa que jamais foi sua, na vida que você renegou, em um mundo que você jamais pôde compreender ou conquistar o mínimo grão de areia que fosse. Você queria querer, tentar e ser o tipo que vale a pena. Queria enxergar o sentido de tudo, e de tanto, e de você ali, fazendo coisas que às vezes... não teve nem escolha.

Talvez você tivesse passado tanto tempo tentando enxergar as raízes de uma árvore através da terra que acabou esquecendo de olhar pra cima pra ver que árvore era essa.
Sim, um dia você vai querer deitar naquela cama, mas deitar diferente, deitar uma última vez e preencher-se com remédios, rasgar o próprio estômago e provar da sensação da inconsciência.
Você sabe o quanto o mundo tem te desprezado e você conhece o sentimento de estar à margem por opção. Ele solicitou sua presença. Por um momento ou dois a concebeu para depois joga-la fora em um lugar diferente de onde achou. Mas com sentimentos mudados e mente corrompida ou não, você sabe que pertence a ele, e causar sua morte é como continuar sofrendo e fazendo parte daquilo, é uma entrega, uma humilhação final e a certeza de que você não conseguiu, que você perdeu.

Sempre prefira a dúvida.